Hama

To remind  us of the victims of repression in Hama, Syria see here

HAMA

Deze zomer draaien er wieren mee

op de watermolens van Hama.

Stukgereten herinneringen?

Het oude aquaduct zal ze niet meer

dumpen. Waar ooit de akker lag

troost nu een poster ‘old Hama’:

het is Assad, vader en zoon

en 30.000 doden. Kijk

hoe explosief ze groeien,

een jaar overwoekeren

waarover het stadje zwijgt.

Als een kind dat zich betrapt voelt,

twintig jaar later:

collectieve herinnering,

wachtend op mijn lift.

Een kar, hortend en stotend,

zonder bestemming.

Het vaste repertoire van de volksverteller

die niemand heeft gezien.

Ergens zal ik hem vinden,

vertelt de Lonely Planet.

Zijn wereld staat uitnodigend

op een kier. Zoals het raam.

Elders, wereldvreemd:

twee oude mensen

in een mobilhome bij de Orontes.

Belgen waarempel.

Zij schilt een appeltje,

hij doet het verhaal,

in stukken en brokken.

*

Haat is blijven hangen, als een plaat,

in onbegrip, als een herinnering in bang vermoeden,

als verschaald bier na sluitingstijd,

terwijl de regen jankt op de stoep

en de stoep langzaam overgaat in bladeren

uit een dronken woestijn met de wankele kameel

van een bang vermoeden.

Als een plaat die is blijven hangen jankt de muëzzin

dat je dood bent, zoals de verdwaalde schaapjes

in de late namiddagzon. Geen herder te bespeuren

zo ver de geschiedenis nog reikt, en dat is verder

dan je zwijgplicht. Bij onleesbare werkelijkheid

hoort een Arabische krant met wurgklanken

en arabesken voor de schijn, met glaasjes nescafé

op kosten van de Baath partij.

Haat is blijven hangen, op de oever van de Orontes,

in mijn onderkoelde woestijn, airconditioned

in de weerspiegeling van de grote minaret

die vanmorgen nog mijn oude liefde heeft uitgebazuind.

Poem by Bart Stouten

*

HAMA

Diesen Sommer drehen da Seegräser mit

auf den Wassermühlen von Hama.

Zu Stück gerissene Erinnerung?

Das alte Aquädukt soll sie nicht mehr

fallenlassen. Wo einst der Acker lag

gibst jetzt Trost vom Alt-Hama-Poster:

es ist Assad, Vater und Sohn

sowie 30.000 Toten. Sieh’

wie explosiv sie wachsen,

ein Jahr überwuchern

darüber das Städtchen schweigt.

Als ein Kind das sich erwischt fühlt,

zwanzig Jahre später:

Kollektive Erinnerung,

warten auf die Mitfahrgelegenheit.

Ein Karren, ratternd und tatternd,

ohne irgend ein Ziel.

Das feste Repertoire des Geschichtenerzählers

Den Niemand gesehen hat.

Irgendwo werd’ ich ihm finden,

sagt der Lonely Planet.

Sein’ Welt steht einladend

Auf einer Spalt. Wie das Fenster.

Wo anders, Weltentfremdet:

zwei alte Menschen

im Campingbus bei dem Orontesfluß.

Belgier überraschenderweise.

Sie schält einen Apfel,

er erzählt die Geschichte,

in Stücken, in Brocken.

*

Haß bleibt kleben, als Kratzer einer Schallplatte,

in Unverständnis, als Erinnerung angstvollen Vermutung,

als verschaltes Bier nach Thekenschluß,

währenddessen der Regen jankt auf den Bürgersteig

und der langsam sich verändert in Blätter

aus einer betrunkene Wüste mit dem wankenden Kamel

von einer angstvollen Vermutung.

Die Platte hängt, so klinkt der jaulende Muezzin

das du tot bist so wie verirrten Schafen

in der späten Nachmittagssonne. Kein Schäfer zu spüren

so lange Geschichte noch reicht, das ist weiter

als deine Schweigepflicht. In unlesbarer Wirklichkeit

gehört eine Arabische Zeitung mit Würgegeräuschen

und Arabesken vor dem Schein, mit Nescafé Täßchen

auf Kosten der Baath Partei.

Haß hängt immer noch auf dem Ufer des Orontes,

in meiner unterkühlten Wüste, airconditioned

in der Spiegelung von dem großen Minarett

die heute morgen noch meine alte Liebe herausposaunte.

German translation: Fred Schywek